Elle était une fois

Mais qu’est-ce que j’en ai marre de ces yeux, de ce nez et de cette tignasse qui ne ressemble à rien ! Non, mon rêve, ce serait d’avoir la frimousse de Jean Seberg ou Emma Watson avec une coupe très courte qui dégage ma nuque. Je me dis ça en feuilletant un magazine féminin spécial cheveux. Je voudrais ressembler à ces filles malicieuses et modernes plutôt que de rester éternellement moi-même. « Tu déprimes », analyse Clara. « Tu as rencontré quelqu’un » suppose ma soeur. « De toute façon, ça repousse », philosophe mon mari. Par précaution, je me donne quand même le temps de la réflexion. Dans la rue, j’analyse la coiffure de chacune. Trop Jeanne d’Arc ! Trop Boucle d’or ! Mais c’est quoi ce violet Mamie ? Je me transforme peu à peu en spécialiste du commentaire capillaire. Et finalement, je me décide à aller chez Franck. « Non, assène mon coiffeur attitré, cette coupe n’est pas pour vous. » Ah oui ? Et le voilà qui commence à me parler implantation, épi, et ovale du visage. Il fait de grands moulinets avec ses bras, en relevant de temps en temps une de mes mèches. Intérieurement, je me demande pourquoi je n’ai pas choisi un béni-oui-oui lambda plutôt qu’un adorateur de Massato qui fait des manières pour utiliser ses ciseaux. « Franck, lui-dis-je, trêve de discours : COUPEZ-MOI LES CHEVEUX ! » Dans le studio toutes les têtes se tournent vers nous. « Ce n’est rien », tempère Franck. Il commence à m’échauffer celui-là ! J’ai suffisamment tergiversé pour vouloir passer à l’action maintenant. Sans réfléchir, j’attrape un rasoir et… « Mais que faites-vous ? » hurle mon coiffeur. Trop tard, j’ai commencé le boulot à sa place. A présent, il n’y a plus de retour possible. Franck rattrape le coup tant bien que mal, mais le résultat est loin de ce que j’avais espéré. Je suis affreuse. Dites, Franck, vous louez des perruques ?
PS : changer de coupe, c’est parfois compliqué. Vous en pensez quoi vous ?

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